Ira.
Te juro que es ira.
Ambición por destruirte
es lo único que me guía.
Y acabar con tu felicidad
que me pesa en la vida
Y desgarrarte el alma
con maldad infinita.
Tú, que felicidad me quitas
Yo, que tu alma es mía
Yo, que soy tú,
Soy una puta suicida.
miércoles, 22 de julio de 2009
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Lo más leído
-
Madrid es una ciudad que suelo asociar con dolor de corazón. Porque te fuiste a Madrid para no regresar, porque cada viaje que hacías de vu...
-
Antes de que te vayas, Marzo querido, florido, trufado de historias marchitas. Marzo de inventarios destejidos, de asíntotas llenas de i...
-
Pensaba que el día que me doctoré iba a ser uno de los días más felices de mi vida. Como lo que dicen de las bodas, o de los partos; en mi ...
-
Mientras su mueca burlona, a la fuerza tierna, se hace píxeles indistinguibles. Mientras dejo de ver, de pena que guiña el ojo, de resi...
-
- Dile a tu madre que nunca he estado más enamorado de nadie en mi vida. ... - Os quiero a las dos igual.
-
El Parque de María Luisa se había quedado oscuro. Nos miramos a los ojos, la chica rubia y yo, y empezamos a contarnos bromas. Bromas que no...
-
En estos casi dos años he pensado algunas veces en este blog. He pensado en cerrarlo, en cambiarle el nombre, en archivarlo porque, aunque ...
-
¿Qué despiertas en mí ahora que sonrío si te leo? ¿Qué pasa si tu crueldad ya solo me despierta ternura? ¿Qué ocurre si tu cara me resulta...
-
Desgarrada la nube; el arco iris brillando ya en el cielo, y en un fanal de lluvia . y sol el campo envuelto. Desperté. ¿Quién entu...
-
Me cuesta mucho escribir en mis periodos de felicidad. Parece que solo la cuerda de la tristeza guía mi manos desde la cruceta de las emocio...
1 regalitos:
El miedo
del extranjero ciego
a las latitudes de la luz
su sombra en cada piedra que lo golpea
en cada sorbo de agua que ingiere
antaño los dioses eran sacrificados
los poetas convocaban a espectros viajeros
los ciegos eran anonimos adivinos
poco a poco se fue borrando la fuente
algunos quedaron perpetuamente desterrados
las fiestas eran copias de la esclavitud
si, el miedo fue haciendose enfermedad
ningun chaman podia preparar el transito
los hombres-perro copularon con emperatrizes
hasta que la estirpe nacio en la carencia
fue amantada en ella
criada para ella
las flores fueron abiertas
y sus niños arrojados a la intemperie
los niños de las flores acuñaron nueva carne
nueva moneda ilegal y explosiva
entonces empezaron nuestras peregrinaciones
extasis y silencios cada vez mas agotadores
amaneceres poblados de cisnes nevados
de rios tan extensos como el tiempo
donde ir sin mascara ni puñal
subidos a la locura del caos primigenio
sino aqui
el cruce
recto
sin meta
templo dorado
para la llama purpura
para la voz en ascension
pequeña madre sin nombre
donde el silencio venenoso es repudiado
y los tesoros brillan
Publicar un comentario