Ira.
Te juro que es ira.
Ambición por destruirte
es lo único que me guía.
Y acabar con tu felicidad
que me pesa en la vida
Y desgarrarte el alma
con maldad infinita.
Tú, que felicidad me quitas
Yo, que tu alma es mía
Yo, que soy tú,
Soy una puta suicida.
miércoles, 22 de julio de 2009
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1 regalitos:
El miedo
del extranjero ciego
a las latitudes de la luz
su sombra en cada piedra que lo golpea
en cada sorbo de agua que ingiere
antaño los dioses eran sacrificados
los poetas convocaban a espectros viajeros
los ciegos eran anonimos adivinos
poco a poco se fue borrando la fuente
algunos quedaron perpetuamente desterrados
las fiestas eran copias de la esclavitud
si, el miedo fue haciendose enfermedad
ningun chaman podia preparar el transito
los hombres-perro copularon con emperatrizes
hasta que la estirpe nacio en la carencia
fue amantada en ella
criada para ella
las flores fueron abiertas
y sus niños arrojados a la intemperie
los niños de las flores acuñaron nueva carne
nueva moneda ilegal y explosiva
entonces empezaron nuestras peregrinaciones
extasis y silencios cada vez mas agotadores
amaneceres poblados de cisnes nevados
de rios tan extensos como el tiempo
donde ir sin mascara ni puñal
subidos a la locura del caos primigenio
sino aqui
el cruce
recto
sin meta
templo dorado
para la llama purpura
para la voz en ascension
pequeña madre sin nombre
donde el silencio venenoso es repudiado
y los tesoros brillan
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