Existencia subjetivamente miserable
cada mes, durante minutos,
como arañas en mi cerebro.
Subjetivamente improductiva
objetivamente irreprochable
otra vez de regreso a casa.
Miserable por no saber
ignorar
la psiquis mundana
de muchos que me aman.
Improductiva, estancada.
Las emociones están muriendo,
enviudando en jardines primaverales.
Quien me conoce no me ha buscado
porque no ha pagado la entrada
de mi función, pensaba.
Todos pagan, todos
son correctos y yo
solo puedo entrever gusanos.
Odio sentirme superior
ante la pena que provoca
vuestro afán de superioridad.
En el autobús,
en tren, en coche,
al final quiero ser ceniza.
viernes, 25 de mayo de 2012
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